Le documentaire de Frederick Wiseman sur le Ballet de l'Opéra de Paris. Extraits, entre autres, de répétitions de Médée, de Casse-Noisette, de Paquiiiiiiiiiiiita, de Genus, de la Maison de Bernarda. Un film tellement muet que certains commentaires déclenchent des rires dans la salle (Hilaire sur les répétitions de Médée: "oui, quand tu seras barbouillée de sang, tu verras, ça ira nettement mieux") . C'est très beau à regarder, même si c'est parfois un peu du chinois (je retiens qu'il faut être "musical"). Discipline de fer, société très hiérarchisée: il est question des retraites des danseurs, de la renommée de l'institution, de l'ambition de Brigitte Lefèvre, la directrice artistique du ballet. Il manque juste ce qu'il y avait de plus marquant dans le beau film de Treilhou: la procédure de recrutement et de sélection, qui doit être gratinée (on voit juste un entretien de Brigitte Lefèvre avec une jeune femme qui vient d'arriver et qui a maigri, mais "en bien"). Le film élargit aussi la perspective à tous les métiers que l'on rencontre à l'Opéra (ses couturières, ses teinturières, ses nettoyeurs de loges (avec un aspirateur porté en sac à dos), ses apiculteurs) et  ses lieux et recoins les plus secrets (escaliers, rivière souterraine et même le toit avec ses ruches!).

Xenakis: Jonchaies. La forêt des cordes, dans un tissage qui sonne pentatonique (avec les grondements d'orage des timbales au loin) (pas grand chose pour se raccrocher aux branches; heureusement, quelques violons plantent des clous avec des pizz pour baliser la jungle); le retour des battements (une séquence à côté de laquelle le Sacre est une aimable bluette); les six percussions à l'unisson, con tutta forza; les trombones hurleurs; les cordes qui tricotent, sous couvert de catastrophes écologiques; la fin saturée d'harmoniques avec deux piccolos en extinction (ouf), en duo dans le suraigü. 

Deuxième écoute en concert, et c'est toujours un choc.. Mieux compris ce qui me fascine dans cette musique - il y a bien sûr la force tellurique et dyonisiaque qui engendre la transe; il y a bien sûr aussi la séduction sonore, avec par exemple le traitement des cordes divisées jusqu'à ne plus pouvoir; il y a aussi la dimension stochastique (qui est une excellente idée musicale); il ya enfin "la beauté lavée de la saleté affective, dépourvue de la barbarie sentimentale". Mais aussi et avant tout, c'est une musique d'une grande clarté... un peu comme chez Haydn ou Messiaen (et à la différence des Varèse entendus la semaine passée), l'écriture peut être sophistiquée, saturée d'illusions sonores et de chausse-trappes, mais l'intention d'ensemble est simple et tout de suite perceptible; ça se décale, ça miaule, ça bat, c'est moins dense, c'est plus dense. On comprend tout de suite où on est et où on va. Ce n'est pas si fréquent. 

Avant, il y a eu Aïs. La très spectaculaire partie solo de percussions. Les cordes, massées derrière, protégées par une haie de plexiglas, comme si la police anti-émeutes était là. Les bêlements du baryton-bouc (et ses échos à l'orchestre). Les éclats de textes sur la mort tirés de l'Iliade, et de Sapho (rigoureusement impossible de s'y repérer). Les camaïeux de cuivres sur une note. La fin: le mouvement figé dans son élan.

Après, il y a eu l'Oiseau de feu de Stravinsky, dans la version 1945. Un peu dégraissé, le volatile. Et j'aime bien dans cette version (pourtant longue) le choc de la danse infernale de Katchneï (amené sans transition). Première fois aussi que je remarque que dans la phrase des contrebasses, dans l'Introduction, deux instrumentistes jouent en pizz, et ça change tout (ça avance, tout simplement).

Voici quelques tableaux très colorés qui m'ont tapé dans l'oeil lors d'une (trop) courte visite à la nouvelle galerie Tretiakov:

* Mikhail Larionov: Printemps

* Piotr Kontchalovsky (le grand-père du cinéaste)

* Aristarkh Lentulov: la tour d'Ivan le Grand

* Kuzma Petrov Vodkin: le bain du cheval rouge

* Vladimir Tatlin, reconstitution de l'un des contrereliefs

* Casimir Malevitch, Portrait de Mikhail Matyushine

* un des meilleurs pour la fin: Lazare Lissitzky 

Marathon Varèse, II (j'ai raté le I). 

Un veuf, cloîtré dans le souvenir de sa femme, rencontre une nouvelle femme, si ressemblante, si dangereuse. L'histoire de Vertigo, qui aurait pu prendre un sens intéressant pour un musicien - comment ressusciter une émotion musicale passée (c'est aussi le sujet du Château des Carpathes, de Hersant). Musicalement, il y a quelques pages à sauver, surtout aux 2ième et 3ième actes: une canzonette d'une séduction un peu fausse, par l'ami Pierrot (excellent Degout); une musique de commedia dell'arte qui rappelle Ariane à Naxos; une figuration de Bruges-la-Morte avec force cloches et tocsin; une scène vénéneuse qui rappelle Salomé. Mais Korngold saccage son idée d'opéra en expliquant lourdement à la fin que tout cela était un rêve et ne portait pas vraiment à conséquence (sur un fond en majeur aussi punchie qu'une grenouille dénervée endormie à la morphine - les violons sont à l'unisson des cors et du chanteur; on est hélas très loin de la générosité du finale du Chevalier à la Rose avec sa subtile polyphonie). Et puis le livret a vieilli, la morte est pure et virginale, la sosie est une dominatrice hystérique, et chacun des personnages est ridicule dans l'outrance ("- C'était ta bonne amie? - Non, c'était Ma Femme (déluge de trombones)). Le public semble avoir adoré.

Il paraît que pour tout Russe à l'esprit raisonnablement mal tourné (il en existe), Сосьете Женераль, prononcé à la russe, ça évoque tout de suite "sucer le général", donc davantage une expérience militaire douteuse qu'un placement sans risque. Trop dure, la vie.

une église missile à la couleur pétard (Saint Grégoire de Néocésarée)

un gratte ciel stalinien joliment rénové (j'en ai même vu un couleur coquille d'oeuf, ne manque plus que les putti et la Schlagsahne)

l'église missile dans son environnement

la Moskowa près du Christ Sauveur (l'ancienne piscine de Staline) et de la chocolaterie Octobre Rouge