Le scoop du siècle: Stravinsky a réécrit le Sacre en 1920 en pleine crise sentimentale après l'échec d'une liaison avec Coco Chanel... (pas mal vu pour un compositeur qui a toujours clamé haut et fort que la musique n'exprimait aucun sentiment)

(Kounen aurait dû aller plus loin; le parfum n°5 de Chanel dont il est tant question dans le film, je me demande si ce n'est pas un hommage de Mademoiselle Chanel au fameux n°5 de Beethoven, rien que pour faire bisquer Stravinsky qui ne devait pas porter n°5 de Beethoven très haut dans son estime).

(Aïe! je suis victime d'une attaque brutale de didiergouxisme)

Il y a un point commun à deux pétitions qui ont circulé ces derniers jours - ici et ici - sur des sujets qui n'ont rien à voir, une combinaison curieuse d'enflure, d'arrogance morale et d'indigence intellectuelle. 

Indigence intellectuelle quand on préfère pontifier sur des généralités (les humanités, c'est bon pour la santé, comme les carottes et la piscine et puis ça rend intelligent, alors que les maths et la physique ça abrutit) plutôt que débattre du détail d'une réforme qui se traduira par une augmentation des heures de cours d'histoire géographie en première. C'en est au point qu'on se dit que c'est sans doute mieux, effectivement de réduire les heures de cours de cette discipline si ses thuriféraires en sont à ce niveau là.

Même processus à l'oeuvre contre Besset: on avoue ne pas comprendre en quoi la nomination de quelqu'un d'aussi intéressant que lui (pourquoi personne ne lui a jamais proposé un tel poste? ça me dépasse) au poste de directeur d'un théâtre public à Montpellier ferait rompre "les digues" "établies sous Malraux" (sans doute contre le faSSisme) ou serait un viol intolérable de la Blanche Mystique du Théâtre Public. On en est à un tel niveau de délire et de pose ! Pauvre Besset. Dites-le franchement, vous ne l'aimez pas parce qu'il est pédé ET bourgeois (oh! ce que c'est sale) et qu'il veut travailler avec son mec. 

Comme il s'agit d'un concert, intéressons nous à la chorégraphie: le chanteur s'enroule en des torsades baroques (sur glauben, par exemple) ou manque de s'envoler, tandis que la violoniste a de très subtils mouvements de rotation (on dirait qu'elle est composée de plusieurs sphères de diamètre différents posées les unes sur les autres). Les autres musiciens sont assis, un peu chavirés par tous ces mouvements (et se raccrochent souvent à l'archet de la violoniste). Au fond, quatre chanteurs chantent sporadiquement un choral.

Du Bach d'abord:

* Der Friede sei mit Dir BWV 158: une cantate très courte avec un air de bravoure pour le violon solo - qui fatigue le baryton ("Welt, ade, inch bin müde") et, bien davantage, le choeur (qui chante, détaché du monde, un choral lointain)

* Ich will den Kreuzstab gerne tragen BWV 56: celle avec l'air à envol initial (Ich will den Kreuzstab...) et le mélisme accablé (traaaaaaaaaaaaaaaagen); et aussi un bel air avec hautbois solo.

* Ich habe genug BWV82: celle comme une symphonie en trois mouvements avec une immense aria existentielle pour commencer, une allemande-berceuse au milieu, et une gigue pour finir.

L'homme à la voix engorgée et assez grise enchaîne sans interrompre (c'est la permanence de l'expérience existentielle allemande) sur un cycle de Eisler, sept chants sérieux (avec orchestre à cordes). L'épilogue est sirupeux et raté, mais le reste est intéressant, parfois spectaculaire. Goerne (que je n'avais pas trop aimé dans le Hollywood Songbook, à l'auditorium du Louvre, il y a longtemps) est ici à son meilleur et chante cette musique avec une humanité bouleversante.

Au disque, je n'avais jamais fait attention à l'histoire, racontée hier par Eric Genovese, en français, une histoire dans laquelle s'intercalent les romances de Brahms: une belle histoire d'amour partagé et heureux; un voyage circulaire et une histoire d'appétit pour le vaste monde, interrompue un moment par un corbeau emportant trois anneaux attachés par un ruban rouge. Les deux premiers lieder sont un peu atmosphériques (notamment le second, qui doit être chanté à pleine voix) et mettent en place le décor; avec le troisième on rentre dans l'action, chacun des lieder qui suit décrivant les messages de Pierre à Maguelonne et la progression de l'intrigue amoureuse. C'est un Brahms solaire et enthousiasmant, avec une partie de piano magnifique et très riche - on est très loin de l'humeur dépressive des cycles de Schubert ou Schumann, il n'ya guère que trois lieder tristes (le 10, modulant et furieux, le 11, dépressif et décoloré et le 12, une magnifique élégie), tout le reste est particulièrement anticyclonique. J'ai eu l'impression de redécouvrir une musique que j'avais surtout écoutée au disque.... tout est très beau, mais c'est le n°8 qui m'a le plus frappé l'oreille, hier soir - avec son début équivoque rythmiquement, indémêlable, lourdement bémolisé ("Wir müssen uns trennen") et sa la fin, chantée pianissimo par Goerne, dans une ligne immense ("Senke die Zügel, Glückliche Nacht! Spanne die Flügel, Daß über ferne Hügel Uns schon der Morgen lacht!"). Fin de soirée joyeuse et impromptue: suis allé dîner avec S., que je n'avais pas vu depuis un an, une année pendant laquelle il a enchaîné un cycle schubertien complet (il mérite maintenant un grand cycle brahmsien, large et en majeur) et avec A (qui connaît bien BC et JM, quel petit monde).

(le n°8; ici, ce sont Prégardien et Staier)

Week-end strictement haendelien; je n'ai rien écouté d'autre que du Haendel en boucle, et c'est plutôt une bonne fréquentation. Je me suis interrompu cette après-midi pour voir de quoi ça parlait sur France Musique, mais j'ai pris peur quand ils ont parlé de Siberia de Giordano (OMG, il ya des gens pour s'intéresser à ça).

Haendel, donc ses vertus aérobiques (Sémélé, acte II): sautiller sur du Haendel m'a permis d'éliminer une succulente potée opportunément lorraine servie avec d'étonnants panais (le légume fashionista, cet automne).... 

.... de tressaillir sur des triples croches bavardes (Israël en Egypte, Exode)....

(He spake the word, and there came all manner of flies and lice in all quarters / He spake; and the locusts came without number, and devoured the fruits of the ground)

(apparemment, les mouches et les poux asticotent seulement les violonistes alors que - OMG -  les locustes s'attaquent aussi à nos gros amis les violoncellistes et les altistes)

(c'est qu'on apprend des choses, sur les blogs)

... puis de m'endormir du sommeil du juste (Sémélé, acte III)

(Leave me, loathsome light/ Receive me, silent night!/ Lethe, why does thy ling'ring current cease?/ Oh, murmur, murmur me again to peace!)

Quand Pinkerton rime avec "petite bretonne" (et aussi "petite conne").... Plus qu'une adaptation de Madama Butterfly à la mode de Bretagne, c'est une grande fresque sur plusieurs générations, à la Demy, avec coups de théâtre familiaux, adieux et retrouvailles dans un port breton. Souvent l'émotion - et pas seulement le rire - vient de la juxtaposition des bandes son - je pense à ce garçon abandonné chantant Jonasz avec ses rimailles aille aille ou à cette scène de reconnaissance qui pille le Mozart de la Flûte ("Ton- pa-pa c'est-mon-papa"). Pas trop aimé la fin ni l'accompagnement de synthé, mais tous comptes faits, cela faisait très longtemps que je n'avais pas vu les Caramels Fous et je trouve qu'avec l'intrigue et les paroles de Michel Heim, on a dépassé le registre de la parodie pour arriver à quelque chose de plus troublant, qui tient très bien le choc dramatiquement (au beurre très salé). Mention spéciale à la bonne du curé (qui a au moins deux airs irrésistibles) et à la mère Chouchen (c'est Michel Heim, non?). 

 

(Un spectacle à effets collatéraux .... *soupir*..... détonnants; quand je pense que depuis hier j'en ai un qui à la maison se prend pour une majorette en chantonnant à tout bout de champ "In the Navy")

(à vrai dire je suis plus Rhum and coca cola ou Je dois m'en aller)

Concert mac Rhénan: entre deux tranches d'Ecosse, deux gros morceaux rhénans (Leberkäse? Blutwurst de Cologne?). Que des oeuvres que j'ai déjà fréquentées en orchestre, que du bon: du Mendelssohn pour commencer et finir (l'ouverture Les Hébrides et en bis, le mouvement lent de l'Ecossaise); au milieu, côté rhénan, le concerto pour violoncelle et la 3ième symphonie de Schumann.

Les Hébrides font plus bassin du Luxembourg qu'aventure d'Arthur Gordon Pym; Herreweghe agite les poings fermés à chaque grondement de timbale, mais ça n'est jamais bien méchant. Je m'amuse à imaginer qu'il ferme les yeux en agitant les poings, comme un bambin qui a peur de voir quelle terrrrible tempête il a déclenchée. Sa troisième de Schumann est magnifique, c'est un triomphe de la rhétorique (les hémioles du 1er mouvement, les accents décalés du finale). Le mouvement à choral des trombones est clair et allant. Dans les 2ième et 3ième mouvement, des pédales oscillantes introduisent un voile d'inquiétude, tellement schumannien.

Mais la vedette de la soirée, c'était Jean-Guihen Queyras! La grande classe dans Schumann.... et deux bis magnifiques (la sarabande de la 1ère suite de Bach et la 7ième étude de Duport - celui qui a créé les sonates opus 5 de Beethoven), . Comme vous êtes sages (et que j'ai envie de me faire plaisir), voici ceci 

D'emblée, à l'entrée de l'exposition, on est surpris par la force de cette vidéo (téléchargeable au bout du lien). Sur un fond d'explosions nocturnes, des adolescents d'une petite ville du nord de la Thaïlande jouent avec un ballon de foot enflammé qui va mettre le feu à une toile. Tout est déjà dit: le feu qui surgit et polarise l'écran, le jeu avec la violence qui fait surgir les vies antérieures de cette petite ville, autrefois un théâtre de la guerre civile. Weerasethakul a organisé cette exposition comme le portrait d'un endroit, un jeu subtil entre le passé et le présent (l'avenir, c'est le cinéma avec toutes ses images, dit un des personnages), un parcours de réincarnation avec la construction d'un vaisseau spatial, des loups dans la jungle, une princesse. Des choses très simples qui nous entraînent très loin.... Un des charmes de cette installation, c'est que, à la différence du temps linéaire d'un film, on peut s'y promener et y picorer des morceaux de temps. Plusieurs de ces vidéos marchent par groupe; ainsi, celle où des adolescents apprennent à tirer dans une rizière fait face à celle sur des explosions nocturnes inexpliquées. Je regrette juste d'avoir été pris par le temps et de ne pas avoir vu toute la dernière (et magnifique) vidéo (35').

Vendredi 00:15 I. m'envoie un SMS, la répéte du lendemain matin est annulée. Alors que j'étais en train de culpabiliser, je suis finalement ravi de m'être couché si tard et me dis que je vais enfin récupérer le lendemain matin. Samedi 14:15. Nous mettons en petit comité les coups d'archet de la marche de Rahoczy. C'est fini à 15h, et ma journée de taf est déjà terminée puisque je ne joue pas pour Oklahoma. Je reste un peu écouter, et je suis étonné de la bonne qualité de l'ensemble, qui est très drôle et très entraînant. I. me fait signe de venir jouer. Je suis tellement fasciné par Paul qui danse un ragtime tout en chantant avec un accent effrayant du MidWest que j'ai du mal à me concentrer sur mes contretemps. Samedi 22h: Nous sortons des Témoins de Téchiné. Le chat me dit qu'il a trouvé le film très émouvant; j'ai trouvé ça bien, mais je suis toujours gêné chez Téchiné par ces dialogues trop écrits. Et une fois de plus, c'est le petit pédé qui s'en prend plein la gueule, alors que les hétéros s'en sortent bien. Les acteurs sont tous très justes et très forts, sauf Julie D. qu'on a vu mieux ailleurs. Dimanche 2:00. Je suis réveillé en sursaut par des éclats de voix de la teuf des petits cons à côté.... et je m'aperçois, penaud, que le chat, qui a un certain goût pour la disparition ces temps-ci, a regagné ses pénates pendant que je dormais. Telle une bombe humaine (donc assez peu zen), en pyjama, je me propulse à grande vitesse pour aller tambouriner sur la porte des voisins, et je leur demande de fermer fissa cette putain de fenêtre. Et de veiller à ce que leurs invités ne confondent pas ma sonnette avec un interrupteur. Je pense à mettre un panneau: ceci est une sonnette, ceci est un interrupteur; mais je me dis que bourrés et sortant dans le noir, les invités des petits cons n'ont aucune chance de lire le panneau explicatif. Effectivement, c'est l'échec total: vers 2h40, la fenêtre se réouvre et je me réveille (replay de la scène précédente); à 3h30 ça sonne à ma porte (je tambourine de rage sur l'oreiller, sans bouger davantage). Dimanche 10h15 Je suis déjà très en retard pour la répétition du matin quand je vois rue du faubourg Saint Antoine les premiers athlètes du semi-marathon de Paris courir vers la Bastille. Je me dis que je vais attendre le passage de mon collègue de travail R. et le gratifier d'un hypocrite: Vas-y R. t'es le meilleur ! Erreur fatale: encore au début, ça va, j'arrive à identifier tous les Ethiopiens qui passent et me rendre compte que ce n'est pas R.; mais assez vite, les petits filets d'eau se transforment en un fleuve et je suis incapable de repérer qui est en train de courir. D. m'arrache à ma torpeur en me disant que nous avons tous deux mieux à faire que de mater des coureurs de semi et nous partons répéter Kodaly. Dimanche 15h. Alors que les oklahomistes répétent d'arrache pied, je vais voir l'expo sur les douze capitales d'Arménie avec A., qui connait bien tout cela. Je repère un magnifique portail avec deux lions et un boeuf (et il y a aussi un aigle). Nous gloussons en rêvant au dernier roi arménien de Cilicie, un certain Léon Lusignan (pour un roi arménien, Draguignan aurait aussi bien fait l'affaire).

...tout à l'heure à Barbès au moment de sortir de la rame, je me rends compte que quelque chose d'impérieux me retient dans cette rame; une des cordelettes de mon sac à dos s'est pris d'amour pour un des gros boutons du manteau d'une jeune femme. Je sais, j'aurais dû déposer mon sac à dos, je passe mon temps à pester contre les ploucs qui rentrent dans une rame bondée en gardant leur sac au dos, mais voilà, j'étais particulièrement encombré (entre autres d'un violon) et la rame n'était que mollement pleine. Me voilà donc occupé à pétrir le sein d'une jeune personne, elle même fort active pour tenter de distendre nos liens, sous l'oeil intéressé puis goguenard (c'est ça l'amour et autres manifestations de l'ironie populaire parisienne) des autres passagers.... In extremis nous avons réussi à nous séparer.

Chez les gens bien élevés (vraiment bien élevés, enfin, mieux élevés que moi), on ne dit pas "bon appétit !". C'est plouc.

(Il y a en fait toute une liste de choses à ne pas dire. Bonne continuation, c'est pas gégène etc...... Mais pour le reste, j'étais globalement aware, ouf.)

(Sinon, évidemment, "enculé !" c'est à éviter; comme toutes les insultes ça crée surtout du tort à celui qui le dit).

Wow! le plus des blogocadeaux... merci merci merci. Une longue interview où la Fassbaender parle de Dresde en février 1945, de son père Willy Domgraf-Fassbaender... et de son statut d'icône gay (ou plutôt de son non-statut de non-icône gay).

(soyons honnêtes, la confession de Phersv n'est pas mal non plus)

Aujourd'hui, c'était la rentrée à l'orchestre pédé. Ce matin j'ai séché pour pouvoir bloguer comme un fou dormir et avancer la nouvelle maison. Par superstition, j'ai vérifié qu'il y avait encore un violon en état de marche dans la boîte qui est restée sous mon lit tout l'été (et non pas un rôti de veau). Comme c'était le cas, je suis venu, seul, à la Sirène, la salle de répétition de l'après-midi.

Dans la rue qui mène à la Sirène, je finis par rattraper une fille que je ne connaissais pas, qui allait dans la même direction que moi, en train de siffloter avec son violon à la main, l'air un peu garçonne, les cheveux très très courts. Avec mon flair habituel, je me dis: "Tiens, toi ma fille, tu viens rééquilibrer le quota de lesbiennes à l'orchestre !" Et je te l'aborde avec mon sourire cheese de comité d'accueil et mon "Bonjour !" des grands jours, qu'elle me rend très aimablement, passablement amusée....quand je me rends compte qu'elle n'allait pas du tout à la Sirène....

Ce soir, dîner des gay anciens de ***. Course d'obstacles entre le métro Odéon et la rue de Lanneau où nous avions rendez-vous: beaucoup de grand-guignol boulevard Saint-Michel (plus de photographes que de manifestants, prêts à immortaliser la guéguerre des CRS et des lycéens), la rue Saint-Jacques totalement barrée. Au dîner, à la fois le plaisir de la découverte de petits nouveaux (en face de moi: un couple de petites lesbiennes toutes mimi) et des retrouvailles: à ma droite, J*** que je n'ai pas vu depuis bien 6-7 ans, son humour catastrophiste et son air savamment ahuri. Il est sidéré de voir que je me souviens encore de son numéro de fixe : 01 46 33 xx xx. Il m'apprend que son numéro se disait, il n'y a pas si longtemps, Médicis xx xx ; que le 633 correspond au central Médicis (MED en suivant les lettres des anciens cadrans téléphoniques). Je me surprends à me demander à quoi correspond 282 dans mon propre numéro (PIG pour Pigalle, BLA pour Blanche, MON pour Montmartre ??? marche pas); mais peut-être que mon numéro date d'après ce système de numérotation....

Vu le magnifique film d'Eugène Green, Le Pont des arts. Un film sans doute baroque, imprégné du stile rappresentativo de Monteverdi, une réflexion sur la prédestination et la grâce, un film à la Démy avec son "café glauque" où les amants se croisent sans se rencontrer et son parti-pris osé comme une comédie musicale, un film de quelqu'un qui croit que la musique et le cinéma ramènent à la vie. Beaucoup plus abouti que la fantasque histoire du chevalier rau lion, à la fois drôle, subtil, et magnifiquement incarné par Natacha Régnier, à la fois solaire et absente.

PS: C'est un film subtil, mais tout de même parfois aussi localement épais, limite vulgaire. Je n'ai pas de problème avec la satire des milieux académiques ou la représentation de la cruauté gratuite dans le milieu de la musique - je vois encore une prof de conservatoire utiliser un crayon de papier bien gras (un 3B) pour écrire "Le désert, le néant" souligné huit fois sur le carnet du jour d'une de ses élèves. Non, je n'en veux pour preuve qu'une séquence, la première occurence du personnage de l'Innommable, un dénommé Guigui qui en rappelle un autre. Sur une musique de clavecin qui se cristallise sur un trille (NDLR: une note répétée on appelle ça en musique une pédale) la caméra vient filmer un soulier bleu qui s'affole sur ce trille, caressant une pédale imaginaire. Après ça, il n'est pas besoin de charger la barque du personnage de Podalydès comme Green le fait, jusqu'à l'ultime scène de vengeance de Pascal à Saint-Etienne du Mont. On a tout de suite compris que ce Guigui est, littéralement, une pédale et que Green a envie de se le faire. C'est peu de dire que ça ne me plait pas.

 

Un sketch d'anthologie samedi; le sentiment, qu'à 36 chandelles, on put encore être un gros ballot.

(désolé, ce blog va faire ce soir tribune du type 50 millions de consommateurs)

ça fait un certain temps que je réfléchis à changer les fenêtres des WC et de ma chambre, et quand vendredi il y a 10 jours on m'a démarché par téléphone pour un devis gratuit pour des fenêtres, j'ai dit oui sans trop me poser de questions.

Vendredi dernier, 1ère mauvaise surprise: la téléopératrice me prévient que la visite du commercial chargé du devis, prévue pour samedi matin 11 heures, durera une heure. Bon. Samedi matin, le deviseur arrive avec une demi-heure de retard. Bon. Assez vite, je comprends que cette entreprise (dont je vais dévoiler sans trop de scrupules l'identité, parce que après discussions il se révèle que mon cas n'est pas si isolé: c'est Isorama) est spécialisée sur du haut de gamme. Le commercial chargé du devis, après m'avoir demandé deux verres d'eau, me détaille toutes les performances techniques de ses fenêtres: elles sont capables de résister à des ouragans deux fois plus rapides que la tempête de 1999. Très bien, pas forcément très utile pour des fenêtres de WC. Au passage, comme je fais la moue quand il me dit qu'il est obligatoire que les pouvoirs publics reconduisent la TVA à 5,5% et la ristourne fiscale de 15% sur ses produits (qui je le comprends aussi assez vite, vont m'être intégralement répercutées dans la facture), il me demande si je suis fonctionnaire; il est ébahi quand je lui dis que je suis dans le privé (et même dans le privé privé): manifestement, ça le dépasse qu'on soit dans le privé et soucieux de l'intérêt général. Un indice supplémentaire sans doute pour lui qu'il a affaire à un imbécile du type des bestioles abruties qui pendent chez le volailler (qu'on plume, quoi).

Puis me lance un premier prix: 5400€ pour deux fenêtres (> 35 000 FF). Arrivé à ce stade, je plaide coupable. J'aurais dû ouvrir la bouche d'un air théâtral, débiter un oxymore du type " ha, je reste sans voix", énoncer nettement: "haha, cher Monsieur, la porte c'est par ici". Mais je l'avoue, je n'avais pas la moindre d'idée du prix d'une fenêtre, et je me suis dit que de toutes façons je ferais un autre devis, et en petit provincial bonnasse qu'au fond je n'ai jamais cessé d'être, que ce n'est pas la peine d'aller au clash. Le type, intuitif, sent assez vite qu'il est totalement hors marché et me dit: "Si je résume votre pensée, cher Monsieur, vous êtes convaincu de l'excellence de nos produits mais vous n'aviez pas l'intention de mettre autant". Ce à quoi j'opine mollement.

C'est là que le type marque une pause, me dit: cher Monsieur, puis-je utiliser votre téléphone ? et que là, insidieusement, nous rentrons dans une nouvelle dimension. Le type appelle son patron, qui est- fatalement -particulièrement difficile à joindre et finit par rappeler, toujours sur mon téléphone, cinq minutes plus tard. Sans m'expliquer le sens de sa démarche, mon commercial entame une discussion avec son patron en lui faisant valoir qu'il a travaillé sur un chantier particulièrement lourd (1275 fenêtres) au terme duquel il serait susceptible de bénéficier d'un avantage personnel qu'il ne peut exploiter car il n'est que locataire, mais dont il pourrait faire bénéficier Monsieur [moi], si toutefois son patron prenait la peine d'appeler en personne un Monsieur Trucmuche. Il raccroche, nouvelle sonnerie, je comprends que le patron a appelé Monsieur Trucmuche. Et mon commercial finit par m'annoncer triomphalement que je vais pouvoir avoir les deux merveilleuses fenêtres pour seulement 4200€, mais qu'il faut que je signe tout de suite (parce qu'il doit aller faire les plans de mes fenêtres cette après-midi à son bureau pour les intégrer à la commande Trucmuche qui doit partir lundi) et que bien entendu je sois discret (-Vous savez être discret Monsieur Z ?), parce que je vais bénéficier d'un superbe privilège.

C'est là que ça se gâte et que ça tourne à la farce. Je refuse évidemment de signer: quel que soit le prix, je veux pouvoir réfléchir et faire un second devis. Mais plus je monte le ton, plus le deviseur abaisse le prix: à ma grande stupéfaction, on tombe de 4200€ à 3800€. Puis, alors que, à quatre pattes dans mes dossiers, je découvre que j'ai payé trois grandes portes fenêtres avec isolation phonique maximale 13000 FF en 1997, et que j'explique à mon excité que l'ordre de grandeur pertinent c'est 2/3 de 13000 FF, et avec une grosse décote parce que je n'ai pas besoin d'une qualité extrême pour des fenêtres de WC, le prix rebaisse: nous arrivons à 2300€.

Comme je refuse toujours de signer, mon commercial me sort le grand jeu; - monsieur Z, mon patron veut vous parler; et l'autre m'aboie: - Oui, M.Z, à quel prix vous allez signer ? Vous voulez qu'on vous la fasse gratis cette fenêtre? Je change de stratégie (ça fait 2 heures que le type est là avec ses boniments): je m'habille en lui montrant la porte. Comme il n'y a toujours pas moyen de s'en débarrasser, je file sur le balcon avec mon portable (que l'autre ne m'a toujours pas confisqué, on se demande pourquoi) et disparais derrière le pot de fleur d'où j'appelle le chat qui, en entendant le montant des devis, me hurle: "mais fous le à la porte ! et avec un coup de pied au cul !", m'expliquant qu'il se fait fort de me trouver un devis à 900-1000€. C'est décidément une comédie: c'est ce que je dis au type, qui me répond que non, c'est très sérieux, que je suis bien bête de passer à côté d'une telle affaire. Je suis littéralement obligé de lui reprendre mon téléphone de la main et de le pousser dehors. Non mais !

- et...qu'est-ce que tu comptes faire cet été ?
- hé bien, comme je te l'ai déjà dit, nous allons aux Gay Games à Montréal, aux Jeux Olympiques gay, avec l'orchestre....
- (un silence) Ah, tu veux dire, des Jeux Olympiques comme les handicapés ?
- Maman, tu as toujours de ces comparaisons....
- Non mais, c'est vrai, toujours cette façon de se singulariser....

(.....)
- Et tu sais, j'aurai assez peu de congés cet été. Je viens de démarrer le nouveau job, je ne peux compter sur les RTT et je me suis rendu compte que pour avoir un congé sans solde, il faut que je fasse une demande motivée.
- (mouvement de panique) Mais tu ne vas tout de même pas demander à ton employeur un congé sans solde en précisant ce que tu vas faire 
- Maman ! ce n'est pas le problème !

undi, je crevais d'envie d'aller écouter la 13ième de Chostakovitch dans la grande salle du Conservatoire Tchaikovski - mais ces concerts qui commencent à 19h sont rigoureusement incompatibles avec la vie professionnelle moderne.....

A la place j'ai dû traverser le quartier le plus monstrueux de la capitale - Novy Arbat et au-delà - pour aller dans une "boîte branchée" pour une fête corporate. A l'entrée on m'a donné un masque argenté du plus bel effet derrière lequel j'ai eu la chance de voir des call-girls en string triées sur le volet se déhancher sur un plateau tournant pour des nouveaux riches en train de carburer à la vodka. En fait je crois bien avoir eu ce soir-là ma soirée la plus typique du Moscou du boom gazier.

Vu Borat. Souvent consternant. Mais souvent aussi extrêmement drôle.

Le village décrit dans le prologue (c'est le quartier gitan d'une petite ville roumaine) n'a rien à voiravec le Kazakhstan. Au fond, il aurait suffi de parler de Syldavie ou de n'importe quel pays imaginaire pour que ça passe comme une lettre à la poste (mais SBC a dû penser qu'une vraie crise diplomatique ne nuirait pas à la carrière du film (auquel cas il aurait mieux fait de taper sur ces "cons d'ouzbeks" (je cite Borat) qui sont plus susceptibles que les kazakhs, je crois)). Les deux scènes "antisémites" (la chasse au juif sur le modèle des fallas de Valence et la scène terrifiante où une mamie-gâteau juive se réincarne en cafard) sont évidemment de l'humour juif-antisémite (en un mot) traditionnel..... Mais le film tape aussi, avec un sens rare de la nuance, sur tout ce qui bouge, retardés, retraités, homos, collégiens, pentecôtistes, noirs et j'en passe.

Ma scène favorite: une scène de repas dans la bonne société du Sud, qui apprend les bonnes manières à Borat. Celui-ci s'est éclipsé aux toilettes pour quelques instants, et l'une des convives parle avec componction et émerveillement des différences culturelles, ajoutant qu'il ne manque plus que très peu de choses pour faire de Borat un vrai Américain....quand celui-ci revient un étron à la main (enveloppé dans du papier). C'est plus drôle et plus efficace, dans la provocation, que de voir comme chez Resnais une bourgeoise catholique tourner en douce du porno.

Aussi: ici ici (assez peu curieusement le film ne déchaîne pas l'enthousiasme dans la pédéparigoblogosphère)

En fouillant sur l'opus 132, je tombe sur un texte de Stravinsky (oui, encore lui). En 1970, pour un numéro spécial Beethoven, la revue L'Arc avait repris dans la New York Review of Books du 20 septembre 1968 une recension (traduite par Tina Jolas) par Stravinsky du livre de Kerman. Sur les derniers quatuors Stravinsky est en général très élogieux (il va jusqu'à écrire "Dans ces quatuors je mets l'essentiel de ma foi musicale"). Il m'amuse, je recopie:

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Dans l'épigraphe du troisième mouvement, Beethoven se décrit comme "convalescent", mais la musique porte plutôt la trace du trauma persistant de la maladie. Le qualificatif d'"hystérique" que Kerman applique à l'irruption des violons sur laquelle s'ouvre l'Allegro convient également aux fluctuations d'humeur qui marquent tout le morceau.

Alors que le premier mouvement est lent à s'engager, et décousu et spasmodique une bonne partie du chemin, le second ne parvient pas à s'arrêter à temps; ou il en donne l'impression, sans doute parce que sa matière n'est pas passionnément intéressante et même, à un endroit (mesures 63-68), franchement ennuyeuse. Mais la sérénité du Trio laisse présager le mouvement par lequel - en partie au moins, car je songe à l'hymne en contrepoint sur les touches blanches mais non aux interférences du menuet (1) - le quatuor s'inscrit dans la mémoire. Deux couches de menuet et trois couches d'hymne s'entassent, comme le cheval et l'alouette dans le pâté d'alouettes, sauf que les couches d'hymne et de menuet ne parviennent pas à s'intégrer ni même à réagir l'une sur l'autre. Par la faute de quoi l'auditeur oublie le "menuet", et aussi que Beethoven se soit jamais senti "des forces nouvelles".

Le dernier mouvement est fort étrange: on y entend une Marche qui aurait aussi bien pu être composée trente ans plus tôt puis remisée dans un tiroir; un récitatif emphatique s'incorporant une version de l'pisode paroxystique du violon figurant dans le premier mouvement; enfin, une danse dont le début sous forme de "Valse noble et sentimentale" ne laisse rien prévoir de ses frénétiques aventures ultérieures.

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(1) référence aux passages intercalaires à 3/8 dans le mouvement lent....

 

Comme toute la blogosphère, à juste titre, discute blam-blam

(je dois dire ici que, lors du concert de dimanche, j'ai entendu fort distinctement dans le public un "c'est fini, maman ?" chuchoté con tutta forza par une petite fille juste après le premier blam; comme quoi le blam-blam, ça marche, il suffit de s'en donner les moyens),

je me sens obligé de signaler aux amateurs de blam-blam une autre musique qui peut difficilement être exécutée ailleurs que dans une salle munie de panneaux lumineux "Applaudir" et "Silence" (genre le théâtre de l'Empire). C'est ceci:

Alors ? Fin ou recommencement ? Façon élégante d'évacuer une rengaine qui a été trop envahissante ? Invitation du compositeur à l'auditeur, pour qu'il fasse travailler son imagination et sa mémoire ? (je n'en sais rien, moi (c'est que c'est un sujet inépuisable, le blam-blam)

 

Grâce à B et sa Grenoble connection, j'ai eu la chance d'assister à la pré-générale de Sémélé de Haendel, la nouvelle production de Marc Minkowski et ses Musiciens du Louvre au Théâtre des Champs Elysées. C'est un spectacle excitant qui devrait faire un tabac.

En liminaire, je tiens à dire que j'ai plutôt des a priori défavorables contre Haendel, je ne suis pas de cette chapelle-là; en opéra baroque, j'aime mieux Rameau ou Purcell. Mais le goût évolue, et surtout, je suis devenu plus patient et plus positif, donc je suis prêt à aller écouter 3 heures d'arias da capo. Ma voisine Adèle, 2 ans, la fille du corniste à ce que j'ai compris, est restée nickel chrome sans dire un mot pendant tout le premier acte: j'ai atteint ce stade, le stade d'Adèle, avec juste un peu de retard.

J'ai un problème avec les airs à qui Kobbé décerne le label de tubes haendeliens; je me dis que le goût a dû évoluer depuis l'époque de lord H., l'immortel rédacteur du Kobbé. Ce sont de beaux airs (surtout "Where'er you walk", l'air de Jupiter, dont lord Harewood dit drôlement que sa "fraîcheur éternelle résiste aux traitements qui lui ont fait subir les amateurs"), mais ils sont tous du même caractère apollinien et impérial, plein de plénitude. Et ce que moi j'aime le plus chez Haendel, ce sont les explosions d'énergie, le côté sportif (le choeur "Happy, happy" à la fin où tout le monde se déshabille, c'est de l'aérobic), les airs de fureur et de vengeance, et puis la musique affettuoso, avec les legatos aux cordes, presque préromantiques... l'action, quoi. Avec Sémélé on est servis de ce côté-là.

J'ai trouvé l'histoire (inspirée des Métamorphoses d'Ovide) et le thème (l'hubris, chacun à sa place) intéressants. Comme le résume B, Sémélé se fait carboniser à cause de cette salope de Junon. Sémélé est une mortelle que Jupiter séduit et enlève dans un cercle magique au sommet du mont Citharon. Mais la jalouse Junon veut se venger et convainc Sémélé, en prenant l'apparence de sa soeur, d'exiger de Jupiter qu'il se montre dans son apparence divine; mais ce faisant, Sémélé se condamne à mort, sans le savoir. C'est un peu le thème de Barbe Bleue, et de l'éternelle curiosité féminine. Il y a un minimum de psychologie, et un peu plus de zoologie. Sémélé est présentée dès le début associée à une alouette, dans un air de virtuosité à roulades; dans cette veine, l'air de confrontation finale avec Jupiter est éblouissant (et m'a rappelé celui de la Folie dans Platée de Rameau). La musique traite parfois Sémélé comme une poupée victime (l'air du miroir), le jouet des coups du destin. La veine ornithologique est cultivée par la mise en scène, les deux méchantes (Junon et sa soeur) étant représentées comme des rapaces, avec des robes de cour à balai brosse genre Ménines.

D'un point de vue vocal, il y a un couple étonnant: mezzo/ contreténor, et c'est le seul qui marche... puisqu'ils se marient à la fin. Ces deux personnages ont exactement la même tessiture, d'ailleurs ils font un duo où ils roucoulent autour des mêmes notes. Tout le contraire de Sémélé et Jupiter (soprano/ ténor), aux timbres bien séparés.

Un personnage accompagne toute l'action, c'est Cupidon. Rock star androgyne, il utilise sa flèche de façon tout expressive ("New desire I'll inspire..."), mais petit à petit la flèche devient canne d'aveugle. Et à la fin, quand Sémélé se fait manipuler par Junon, Cupidon est devenu totalement aveugle.

Il y a beaucoup de belles idées de mise en scène, parfois de l'humour de potache anglais (genre Jupiter clope après avoir fait l'amour, ou le strip tease général de la fin de l'opéra). C'est parfois à la limite du raccoleur, mais on ne s'ennuie jamais. Minkowski est mieux dans l'énergie que dans le registre intime- les airs avec violoncelle obligé sont parfois assommants. J'ai particulièrement adoré le ténor (Richard Croft). Voilà, c'est un peu confus, pas très construit, mais le spectacle stimule l'imagination et mon envie de partager ce beau moment.

Hier au Châtelet (avec A***).

• Une remarque d'ensemble: on peut penser ce qu'on veut de la mise en scène, mais je la trouve souvent très en phase avec une musique qu'elle sert bien.
• Adoré le 1er acte. La musique y est tonique, brillante, gaie et souvent drôle, comme dans cettescène où Mime essaie de flanquer la frousse à Siegfried en se faisant passer pour Hulk. Et souvent intelligente, aussi : frappé par l'irruption, à la fin du prélude, du thème de l'épée, un do majeur qui jure avec une tenue de sib (on est en fa mineur) : il est difficile de trouver une illustration plus convaincante de l'impossible soudure.....
• J'ai un faible pour la 2ième scène, celle où les deux pères (le fourbe envieux et le potentat masqué) se balancent à la figure, avec un succès inégal, des questionnaires oedipiens. Une scène où s'opposent deux musiques: l'une, modulante et hiératique, de Wotan, et celle agitée et grotesque, de Mime (Boulez dit qu'il dirige Wotan à 2 et Mime à 4). Cette opposition était très bien rendue par une mise en scène qui traite Mime comme une marionnette se mettant en branle à chaque question. Le Voyageur (Wanderer) = Le roi des métamorphoses (Verwandlung), des modulations (ce sublime thème d'accords chromatiques qui tournoient, comme au moment de vertige d'une passacaille) ?
• Grosse fatigue au 2ième acte. Mais ont émergé, comme dans un rêve : les Murmures de la Forêt (peut-être ce qu'il y a de plus beau dans Siegfried, cette musique toute simple qui chante la nature.....) ; la scène où Mime essaie de prendre le heaume à Siegfried (qui évoque irrésistiblement la scène de Klaus Narr dans la IIIème partie des Gurrelieder) ; et puis, ces tubas-dragon qui rampent dans le grave....
• Au 3ième acte, le prélude (avant la belle scène Erda-Wotan) est un fantastique emboîtement de leitmotive : on entend de la Walkyrie encastrée dans de la colère des Dieux (tout comme on avait entendu le Wanderer walkyrisé à l'acte II): c'est une colère solide comme une coque de bateau. Un autre grand moment: quand Siegfried rentre dans le cercle magique et s'approche de Brünnhilde, Wilson ferme puis réouvre la scène par un mouvement latéral du rideau de scène, qui coïncide avec la belle ligne des violons, seuls, qui monte, puis, touchée en vol par un bout de leitmotiv (le Tarnhelm ?), redescend (avant un troisième aller-et-retour, celui des deux clarinettes). Un peu hébété après 5 heures de spectacle, je reste toujours aussi insensible à la musique de la lente décongélation de la Walkyrie (lente pour des questions de cuisine sans doute), pas du tout pimentée par une mise en scène plus-que-lente.
• Rien à faire, je trouve toujours détestable cette représentation enthousiaste du meurtre des pères et de l'arrogance de la jeunesse ; je n'arrive pas à me s'abstraire de l'idée que Siegfrieda dû être du pain bénit pour les nazis....Mime, d'accord, l'a peut-être bien cherché mais Wotan aussi est très en position de faiblesse dans cette scène obscure du 3ième acte....
• Add: je mets dans la radio un assortiment Siegfried - en fait des morceaux commentés plus haut, le Prélude le l'acte I (avec l'épée à 3'35"), le début de la scène du Voyageur avec Mime; à l'acte II, un bout de la scène des Murmures de la forêt, un bout de la scène finale Mime/ Siegfried; à l'acte III, le prélude puis l'introduction de la scène du réveil de Brünnhilde (avec la ligne sinueuse des violons). Et quelques échos: la scène de Klaus-Narr dans les Gurrelieder et la scène des trois coups de l'ange qui cherche à rentrer dans le monastère, au tableau 4 de Saint-François d'Assise de Messiaen.

 

 

Concert du quatuor Ysaye à l'auditorium du Louvre. Beethoven - opus 95 en fa mineur et opus 59 n°1 en fa majeur - et au milieu, Stravinski, avec un mélange curieux, le Concertino de 1920 en un mouvement, le Double Canon de 1960 puis les géniales Trois Pièces de 1914; en bis un mouvement lent de Schumann. Je trouve que Stravinski convient mieux que Beethoven à la délicatesse de jeu et au raffinement sonore des Ysaye, que je découvrais. Notamment dans la première pièce de 1914 (celle où le 1er violon est dans l'aigu de la corde de sol, comme un bouc qu'on égorge) et la dernière pièce, Cantique (qui est complètement homophonique, avec des harmonies qui rappellent le Sacre).

Dans le 1er mouvement de l'opus 59 n°1, la façon de jouer des Ysaye met bien en lumière le phénomène suivant: le thème initial, qui sonne comme un paquebot en croisière dans la plupart des versions, est en fait très profil bas (en clair, ce n'est pas le quintette à cordes en sol de Brahms); à la fois en termes de dynamique (il est joué piano 2 fois de suite) et harmonique (la tonique n'est pas énoncée, le V2 et l'alto jouent des batteries sur la-do, le violoncelle chante à partir du do alors qu'on est en fa). Il y a un long crescendo qui amène à la maison, en fa, un peu plus loin. Ce n'est qu'à la fin du mouvement, au début de la coda, que le thème apparaît fortissimo avec des fa en bourdon, en position de tonique. Mais alors il y a des accents sur les temps faibles (2 et 4)....la dernière tension à résoudre avant le nirvana. Les Ysaye ont très bien fait ressortir ça, cette progression d'un petit machin de rien du tout qui devient la base d'une grande arche.